Rajoy ya no acierta ni cuando se corrige, tal vez porque se equivoca cuando cree acertar: de todas las latitudes que miden las coordenadas de un político, la peor es aquella que señala su triángulo de las Bermudas. Si decides con esa zona ubicada entre el culo, el ombligo y el estómago, sueles terminar desaparecido en el océano.

Ahora ha echado a Costa por ser muy Ric, por tener cara de susurrarle a los Lacoste y por su seseo infinity, que es a los pijos como el regüeldo a los piratas: se les supone. Pero sostiene a Camps y a la vez dice que el Gürtel no es nada, perdiendo las únicas dos opciones que tenía. O subía por la escalera defendiendo a todos a cal y canto; o las bajaba echando a todos los implicados. Tirarse por el hueco no es ni gallego ni genovés, y a eso suena sacrificar al más tonto o al más a mano para decirle a cada uno lo que cree que quiere oír: como con el aborto, que ni está ni deja de ir, creyendo tal vez que el gentío es idiota y se traga sus medios embarazos.

Como tampoco se puede estar medio muerto, es posible que Rajoy se haya suicidado ya y emule sin saberlo al Bruce Willis del Sexto Sentido: por donde pasa hace frío, y lleva en el rostro esa marca inconfundible de los habitantes en el limbo.

El hombre que empezó a la búlgara en Valencia; puede terminar a la griega en la misma ciudad. O a la romana, apuñalado cualquier día por quien creía su mejor aliado. Más digno sería convocar un Congreso y demostrar que le gusta más, de verdad, registrar las propiedades que quedárselas de cualquier manera.