XAVIER COLÁS

Hace unos años mi hermano y yo descubrimos una pintada hostil –“chinos fuera”– en la tienda que unos orientales regentan en la esquina de la calle en la que nos criamos. Él, que tiene don de gentes, se decidió a hacerle un comentario al dueño un día que entró a comprar el pan.
–Vaya pintadita que os han puesto...
–Sí. Pero tienen razón. Es que los chinos están por todas partes...
Ese día mi hermano y yo nos enteramos de que el hombre que vende chuches, pañales y latas a bajo coste no es chino sino vietnamita. Never wrong for long –nunca errado durante mucho tiempo– reza una de las frases de oro del periodismo anglosajón.
Esta semana España ha visto como el sumidero de los conflictos internacionales se tragaba las vidas de dos soldados del ejército español. El PP, que fue el partido que desde el Gobierno recibió el apoyo del PSOE para empezar esa misión, anda estos días con sus espadachines movilizados de nuevo, pidiendo que se llame guerra a la misión que desempeña España en ese lugar. Mi primo es militar y estuvo allí meses y no me cabe duda de que corrió peligro cada uno de los días, aunque no disparó ni un tiro, no vio ni a un solo enemigo, no le encargaron derribar ningún aparato, volar ningún puente, tomar ninguna colina, disparar allá o acullá... sino construir una instalación, vigilar noche y día y conducir por desfiladeros por los que ojalá no tenga que pasar jamás. A ZP y a Aznar le sobran muchas cosas, pero no ardor guerrero. Por eso por ahí fuera hay una broma que cuenta que el nombre de la fuerza allí destinada, la ISAF, no viene de International Security Assistance Force, sino de I Saw Americans Fight: Yo Vi a los Americanos Luchar. En ello estamos.

Pero como seguimos pasando por aquel desfiladero, sigue muriendo gente de los nuestros, y bajo este grupo no incluyo sólo a los españoles ni tampoco a los que creen que merecen más por serlo. Incluyo a los que dan la cara por nosotros, aunque sea una cara venida de lejos como la de la soldado colombiana Niyireth Pineda Marín, muerta el domingo vistiendo el uniforme español. Seguramente le estaba quitando el curro, el pan, las balas y su correspondiente cuota de metralla al culo de ése que quiso devolver a China al vietnamita de la esquina, pintó el muro donde un día comprará los pañales a las tantas y regresó a casa preguntándose por qué se siente extranjero pese a ser español: pues porque probablemente no merezca serlo.